A mente desafina,
como o andar nessas noites delirantes,
A moça implica,
e fica gosto de plástico com traços tangerina.
Os guardanapos são misérias,
frases descontínuas de falsos escritores,
que se foda os Anjos e seus escritos rebuscados.
A noite silencia e a mente fica sufocada na morfina.
Sufocada.
Só penso em me livrar das tampas no balcão,
das pegadas que denunciam meu caminho.
Mais uma vez, estive louco pra dar um tiro.
Mais uma vez eu estive louco.
segunda-feira, 11 de maio de 2009
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Boa menino!!!
ResponderExcluirOs guardanapos são misérias, mas misérias são perfeitas né não?
Ou seriam perfeitos os Anjos sem sexo e suas chatices rimadas e métricas?
Acho que nunca gosto do que é perfeito, porque de fato eu num sei qual é o gosto do que não tem defeito...